Avez-vous jamais senti que votre esprit est un scénario en ruines où chaque pensée retombe avec un écho qu’aucun autre n’écoute? Imaginez ça, un passage interminable, illuminé à peine par une lumière tremblante. Vous marchez seul. Chaque pas crouille.
Chaque sombre s’élargit jusqu’à l’infini. Et juste quand vous pensez que tout est silence, un sourire apparaît derrière vous. Vous êtes votre propre prisonnier.
Peut-être que vous croyez que j’exagère, que c’est un ressort dramatique pour capter votre attention. C’est la description la plus précise de ce qui se passe au fond de votre conscience, quand vous naissez avec la malédiction que peu de gens ont le courage de nommer, être un introvertit intuitif. Les gens vous diront que c’est un trait de personnalité, que vous êtes réflexif, réservé, que simplement vous pensez trop.
Ils aiment tout réduire à un cliché chèque. Mais ce qu’ils ne savent pas, c’est que votre esprit est un poêle sans fond, où la lucidité dévore n’importe quelle possibilité de calme. Et ici vient le détail que personne ne reconnaît.
Il y a quelque chose de pervers en être capable de percevoir la misère disfraçée de routine. Voir dans la sourire des autres un faim d’approbation qu’ils n’ont même pas l’impression. Détecter dans chaque conversation un vide qui vous insulte avec sa banalité.
Savoir que derrière chaque succès qu’ils célèbrent, il y a une malédiction si évidente que seulement vous pouvez sentir. Arthur Schopenhauer l’a écrit avec une grande clarté. Plus profond est votre intellect, plus vous n’êtes incapable de tolérer la stupide.
Mais ne croyez pas que cela vous rend supérieur. Au contraire, c’est la porte à un enfer discret. Parce que pendant que les autres s’effondrent dans leurs plaisirs préfabricés, vous vous détruisez dans un questionnement constant qui n’a pas de fin.
Je vous le dirai sans anesthésie. Cette malédiction ne vous rend pas spécial. Elle vous rend vulnérable.
Elle vous enlève la possibilité de vivre avec la légèreté des ingénieux. Elle vous condamne à sentir que tout est un simulacre. Que aucune conversation vaut la peine.
Que l’alégrie est une mentire bien essayée. Et même si vous ne l’admettez pas en haute voix, vous ressentez une peur qui vous gêne l’estomac. La peur de découvrir que peut-être Schopenhauer avait raison.
Que la vie est un pendule qui oscille entre l’asthme et la souffrance. Et vous, avec votre sensibilité hypertrophiée, vous êtes emprisonné juste au point où le pendule bat plus fort. Dites-moi si ça ne vous est pas arrivé.
Vous êtes entouré de gens. Tous rient, s’offrent, racontent des anecdotes d’une insignificance qui vous provoque des larmes. Et vous, assis dans un coin, avec un regard perdu, vous savez qu’au fond, vous n’y pertenez pas.
Mais pas par l’arrogance, mais parce que votre esprit a vu ce qu’ils ne peuvent pas voir. L’absurde machine qui les maintient entretenus pendant que l’existence tombe en silence. C’est le vrai prix d’être un introverti intuitif.
Ce n’est pas la timidité. Ce n’est pas la préférence pour la solitude. C’est la conscience inappellable que tout n’est pas ouvert.
Et cette conscience vous cherche même quand vous fermez les yeux pour essayer de dormir. Vous voulez savoir ce qui est le plus tordu? Que parfois vous souhaitez être comme eux avec toutes vos forces. Vous souhaiteriez pouvoir profiter d’une soirée triviale sans que votre tête vous répète que tout n’a pas de but.
Vous souhaiteriez pouvoir rire sans ressentir la nausea existentielle qui vous rappelle que chaque seconde qui passe est une seconde plus proche de votre fin. Et si vous pensez que c’est une exagération, attendez un instant et demandez-vous-moi. Pourquoi êtes-vous ici, en écoutant ceci, en cherchant des réponses dans un article qui promet de parler de ce que personne ne veut confesser? Peut-être parce que vous savez qu’il y a quelque chose à l’intérieur de vous qui a été cassé et que personne ne vous a enseigné à récupérer les morceaux.
Schopenhauer l’a anticipé. L’intellect excessif est un verdugo parce qu’il détruit n’importe quelle illusion avant que vous puissiez même l’apprécier. Les gens pensent que penser profondément est un privilège.
Ils ne comprennent pas que c’est une torture que vous ne pouvez pas éteindre. Chaque nuit, quand votre corps se rend à la fatigue, votre esprit continue d’explorer, d’explorer des tunnels dans votre conscience qui connectent vos peurs plus anciennes avec votre désespérance plus récente. Et alors vous vous demandez s’il n’aurait pas été mieux de naître avec l’ignorance de ceux qui se conforment.
Ce n’est pas un jeu rhétorique. Ce n’est pas un exercice d’énigme esthétique. C’est la vérité que très peu de gens sont prêts à dire que si votre esprit n’a pas de repos, si votre intuition n’arrête pas d’indiquer les grottes du monde, la vie devient une trappe sans sortie.
Et peut-être que vous sentez maintenant qu’il y a quelque chose qui vous regarde de l’autre côté de l’espace. Qu’un pensement que vous aviez toujours supprimé commence à prendre forme. Je vous dirai lequel c’est.
Vous pensez que vous êtes complètement seul dans votre lucidité. Que personne ne partage plus cette malédiction. Mais il y a quelque chose de plus sinistre que la solitude.
L’impossibilité de retourner en arrière. Parce qu’une fois que votre regard a pénétré la façade, rien ne peut se reconstruire. Tout est un décoré de carton, de pierre qui descend avec le premier souffle de votre scepticisme.
Alors dites-moi, pensez-vous que j’exagère quand je l’appelle « malédiction »? Peut-être que vous voulez maintenant fermer ce vidéo, vous distraire, faire preuve que vous n’avez pas entendu rien. Faites-le si vous le voulez. Mais avant de partir, répondez-moi avec brutale honnêteté.
Combien de fois avez-vous voulu être autre? Combien de fois avez-vous senti que votre propre conscience est l’ennemi que vous ne pouvez pas vaincre? Si vous avez jamais senti que vivre vous coûte le double, parce que vous ne pouvez pas arrêter de percevoir l’absurde que les autres ne voient pas, alors vous savez que ce n’est pas une métaphore, c’est un diagnostic. Et ici commence la partie la plus incroyable de toutes. Si vous avez le courage de vous retenir, je vous raconterai pourquoi cette « malédiction » a des raisons plus profondes que ce que vous imaginez et comment elle se nourrit d’une chose que vous ne voulez pas reconnaître.
Votre peur de découvrir que, au fond, rien de ceci n’a de sens. Et si vous restez ici, c’est parce que vous intuisez qu’il reste encore quelque chose de plus sombre derrière cette « malédiction ». Peut-être que vous croyez que le torment se limitait à votre capacité de voir ce que les autres ne voient pas, à cette insupportable lucidité qui transforme n’importe quel instant en un souvenir que tout est transitoire. Mais non.
Il y a un aspect encore plus letal qui s’occupe de votre façon d’exister. Et c’est la trompe de votre propre imagination. Parce que personne ne vous a dit que d’être un introvertit intuitif ne condamne pas seulement à percevoir le vide dans les autres, mais aussi à inventer un univers parallèle où le souffrance s’amplifie.
Votre esprit est un artisan cruel qui prend n’importe quel détail insignifiant et le transforme en une menace. Un regard distraït, une phrase sans importance, un geste ambigu. Tout s’est transformé en un récit sinistre qui vous obsessionne.
Et vous n’êtes même pas conscient de combien de pouvoir vous donne à ces petites hallucinations quotidiennes. Vous vous croyez un observateur objectif quand en réalité vous êtes un narrateur hystérique qui ne supporte pas le silence de ne pas savoir. Vous voulez un exemple? Pensez à la fois que quelqu’un n’a pas répondu à votre message.
Dans votre tête, ce silence n’était pas un simple oubli. C’était un symptôme. La preuve que quelque chose s’est brisé.
L’indice d’un désir silencieux. C’est ainsi que fonctionne votre intuition contaminée. Elle ne cherche pas des réponses.
Elle les fabrique. Et quand vous réalisez que votre tête vous enchaîne, c’est trop tard. Parce que votre anxiété a germiné et elle s’épanouit comme une pierre noire qui couvre tout.
C’est un mécanisme si subtil que peu de gens ont l’air de le reconnaître. Le reste du monde croit que vous êtes introspectif. Ils disent que vous êtes profond, que vous avez une grande vie intérieure.
Personne n’a l’air d’admettre que cette profondété est souvent une plage où vous vous enchaînez sans remède. Et plus vous essayez de sortir, plus ça vous attrape. C’est ici que la philosophie de Schopenhauer devient si inconnue.
Elle ne parlait pas seulement du souffrement comme conséquence inévitable de l’existence, mais aussi que le pensement excessif est un poisson qui intoxique n’importe quelle possibilité de sérénité. Parce que l’intellect, plongé, ne se contente pas d’entendre le monde. Il a besoin de le détruire, de le disséminer, d’exposer son fragilité.
Et vous, même si vous ne le confiez pas, ressentez cette pulsion destructrice chaque fois que votre intuition commence à décipher ce que personne n’a demandé à décipher. Vous ne pouvez pas l’éviter. Vous n’entendez pas le simple.
Vous n’entendez pas la calme apparente des choses. Vous avez toujours besoin de vérifier si derrière chaque sourire il y a un tremblement secret, si derrière chaque amable mot il y a un reproche. Et quand vous le découvrez, quand vous vous convaincez que votre suspicion était vraie, vous ressentez une satisfaction retorcée, une espèce d’amoureux relief.
Parce que confirmer votre pire hypothèse vous permet de garder intacte votre identité de vigilante, celui qui n’arrête jamais la garde. Mais vous savez quoi? Cette attitude ne vous rend plus fort. Elle vous transforme en un être qui ne peut pas se donner à rien sans se déconfier.
Et cela vous envoie la possibilité d’expérimenter la paix. Parce que même si votre intuition est précise, même si parfois vous avez réussi dans vos diagnostics sombres, vous payez toujours un prix. Votre incapacité d’accepter que quelque chose peut être généreux.
La plupart des gens se fondent sur des distractions banales. Vous vous fondez sur vos propres théories. Vous croyez que vous avez ainsi le contrôle, qu’en anticipant le désenchantement vous vous protégez du douleur.
Mais ce que vous faites, en réalité, c’est d’avancer le souffrement. De transformer n’importe quelle expérience en un simulacre où vous avez déjà prévu le faillite avant même de l’essayer. Et si vous croyez encore que j’exagère, rappelez-vous combien d’opportunités vous avez laissé passer parce que votre imagination vous a convaincu que tout allait mal.
Combien de liens avez-vous rejeté en peur d’être blessé? Combien de projets avez-vous enfermé sous des coulisses de cynisme avant de leur donner l’opportunité d’exister? Il y a quelque chose d’especialement poissonneux dans cette mélange d’introversion et lucidité. Vous trouvez toujours des arguments pour justifier votre retrait. Vous aurez toujours une excuse élégante pour ne pas risquer.
Et quand la vie vous demande la présence, quand quelqu’un vous demande de croiser l’ombre, votre esprit récite le même refrain. Ça n’a pas de sens. Mais qu’est-ce si le vrai sans-sens c’est de toujours rester au marge? Qu’est-ce si votre intellect hypertrophié n’est qu’une couverture pour ne pas participer? C’est plus confortable de disséminer la vie que de la vivre.
C’est plus facile d’appuyer les défauts que d’accepter l’incertitude d’appartenir. La malédiction occulte n’est pas seulement percevoir ce que les autres ignorent. C’est aussi créer un raccourci où tout est condamné d’abord.
C’est penser que votre lucidité est un escoude quand, en réalité, c’est un grillette. Et le pire, c’est que chaque fois que vous vous dites que tout n’a pas de sens, vous renforcez l’unique raccourci que vous savez raconter. Le raccourci du fracas inévitable.
Si vous êtes toujours là, si vous continuez d’écouter cette voix qui ne vous laisse pas en paix, peut-être que c’est parce que, au fond, vous pensez que votre façon de regarder le monde n’est pas une montre de sauveté, mais un symptôme de peur. La peur d’être impliqué, d’avoir fait une erreur, d’accepter que, peu importe ce que vous observez, vous ne pourrez jamais contrôler chaque variable. Et ça, mon ami, c’est le plus horrible de tout.
Parce que pendant que vous croyez que votre capacité d’intuire vous rendait invulnérable, la vie s’occupait de vous rappeler que rien ne vous fait plus mal que d’être emprisonné dans une tête qui ne reste pas. Une tête qui examine tout, mais qui n’est jamais en paix. Si vous sentez que vous n’avez plus le pouvoir, que votre propre intellect devient un monstre qui dégoute votre énergie.
Rappelez-vous que Schopenhauer n’a pas écrit ses idées pour vous détruire. Il les a écrites pour que vous compreniez que la souffrance est inévitable. Mais la résignation n’a pas besoin d’être éternelle.
Le défi n’est pas d’allumer votre lucidité. Ce serait impossible. Le défi est de ne pas permettre que votre imagination, avec toute sa perspicacité, décide pour vous ce qui vaut la peine d’être vécu et ce qui ne l’est pas.
Parce que pendant que vous cédez ce pouvoir, pendant que vous entendez cette voix qui toujours vous suive de tout, vous resterez le prisonnier le plus sophistiqué qui existe. Un prisonnier de lui-même qui confond sa vigilance avec la liberté. Et maintenant, respirez.
Regardez autour de vous. Demandez-vous si vous n’êtes pas, en ce moment, en train d’inventer une autre théorie pour justifier votre isolation. Peut-être que c’est l’heure d’accepter que votre intuition n’est pas toujours une brouhaha, mais parfois une condamnation.
La question est, serez-vous continuer à l’obéir? Et pendant que vous vous posez cette question, vous commencez peut-être à noter quelque chose d’encore plus perturbant. Que votre esprit ne vous isole pas seulement des autres, mais aussi de vous-même. Parce que quand vous passez tant de temps à analyser, à anticiper et à douter, vous vous transformez en un inconnu qui observe sa propre vie depuis la distance.
Vous vous transformez en un spectateur de votre existence, un témoin mou qui le regarde tout avec une mélange de désir et d’exhaustion. Vous vous rendez compte de combien de jours vous vivez sans vraiment vous habiter. Vous vous lèvez, vous comprenez les minimums rituels, vous simulez l’intérêt dans les conversations prévisibles, vous prenez en compte les choses qui vous ressemblent au fond.
Et tout en même temps, une partie de vous observe en silence, répétant cette létalité poisonneuse. Tout cela est un théâtre et peut-être que vous avez raison, mais qu’arrivez-vous avec cette certaineté? Est-ce que cela vous rend plus libre de savoir que la plupart des gens vivent dans des fictions ou est-ce que cela vous met un peu plus dans votre propre indifférence? C’est cette partie que presque personne ne mentionne. Être un introvertit intuitif ne fait pas seulement voir l’absurde dans les autres, mais aussi vous oblige à reconnaître la farce en vous.
Et ce miroir est le plus cruel de tous. Parce que vous ne pouvez pas mentir quand vous savez comment fonctionne la menthe. Vous ne pouvez pas tenir l’illusion quand vous connaissez chaque couture.
Donc vous commencez à vivre avec cette distance ironique qui vous protège et vous aniquile en même temps. Ce qui est ironique, c’est que même si votre intellect dissectionne tout, il y a une question que vous évitez toujours. Qu’est-ce qui se passerait si vous arrêtiez la garde? Si vous permettiez que quelque chose, que ce soit, t’entraînerait sans filtrer, sans anticiper son fin, sans l’interpréter comme un autre symptôme d’un système rouge, seriez-vous plus faible? Ou peut-être découvririez une partie de vous qui attendait longtemps pour se manifester? Et c’est ici qu’apparaît un autre visage de la malédiction qu’on ne vous a pas annoncé.
L’incapacité de vous renvoyer. Parce que quand vous avez entraîné votre menthe pour s’en soucier, même la beauté vous ressemble s’en soucier. La joie vous ressemble incomode.
L’enthousiasme de l’autre vous ressemble à l’ingénuité ou à la menthe. Donc vous vous réfugiez dans un sarcasme qui ressemble à l’intelligence. Mais en réalité, c’est la peur d’être exposé.
Dites-moi si vous ne vous reconnaissez pas dans ce rituel. Quelqu’un partage avec vous un rêve, un projet, un amour, une illusion. Et vous vous sentez avec éducation.
Mais à l’intérieur, vous travaillez un diagnostic. Vous vous trompez. Ça ne va pas aller bien.
Au final, ça s’éteindra. Et peut-être que vous avez raison. Mais cette lucidité, peu importe ce que vous vous présentez, c’est aussi un château.
Parce qu’il vous vole la possibilité d’être impliqué, de vous contaminer avec l’amour d’un autre être humain, même si c’est juste pour un instant. Le pire, c’est que cette incapacité de vous donner n’est pas casual. C’est une défense que votre esprit a perfectionné avec discipline.
Parce que quand on se sent trop exposé au douleur, sa stratégie la plus efficace est la paralysie émotionnelle. Laisser tout passer à travers un filtre clinique, sans permettre que rien tombe de vrai. Ainsi, rien ne peut vous blesser.
Mais rien ne peut ne pas vous transformer. Et pendant que vous répétez ce patron, votre vie devient de plus en plus petite. Plus sûre, oui, mais aussi plus stérile.
Vous devenez un expert dans l’observation, le jugement, l’anticipation. Mais vous avez oublié l’essentiel. Tout cela n’est pas vivre.
Tout cet exercice de permanence de vigilance n’est qu’une manière sophistiquée de ne pas ressentir. C’est ici la partie la plus douloureuse pour vous d’accepter. Votre lucidité ne vous rend pas spécial.
Elle vous rend solitaire. Et ce n’est pas cette solitude choisie qui nourrit le développement intérieur. Nambre est une solitude sèche, mécanique, où rien ne fleurit plus parce que vous avez décidé que tout est un mirage.
Peut-être que vous croyez que j’exagère, mais répondez avec honnêteté. Quand a-t-il été la dernière fois que quelque chose, une idée, une personne, un endroit a réussi à vous enthousiasmer vraiment sans que votre esprit le réduise à une déception en puissance? Quand a-t-il été la dernière fois que vous avez permis à l’innocence de vous impliquer sans conditions? C’est un autre de ces tempêtes secrets d’être un introverti intuitif. Votre sensibilité extrême t’a fait déconfier de tout.
Et avec le temps, cette déconfiance s’est arrêtée comme un ressort pour vous protéger et s’est transformée en votre identité. Vous ne savez plus vivre d’une autre manière qu’avec l’escepticisme en tant qu’homme. Et dans cet escepticisme, vous avez trouvé un refuge et une condamnation.
Maintenant, je vais vous raconter quelque chose qui vous incombe plus que tout ce que nous avons dit. Votre intuition ne vous dit pas toujours la vérité. Parce que l’esprit, quand il se nourrit seulement de son propre peur, termine par interpréter le monde comme un endroit hostil, même quand ce n’est pas le cas.
Et alors, il vous passe le plus tragique. Vous commencez à rejeter des expériences qui pourraient vous avoir sauvé de votre propre abysse. Vous vous transformez en un saboteur discret, un verdouillard disfraçé d’observateur.
Et plus vous passez de temps dans ce rôle, plus vous vous convaincre qu’il n’y a pas d’exit. Parce que l’intellect trouvera toujours un argument pour justifier la paralysie. Il aura toujours un analyse lucide qui vous dira pourquoi il est mieux de ne pas l’essayer, de ne pas le ressentir, de ne pas confier.
Et ainsi, petit à petit, vous vous baisserez dans un océan de certitudes qui ne nourrissent pas, qui détruisent seulement. Mais c’est ici que tout change. C’est ici que votre histoire peut prendre un chemin différent.
Parce que même si votre esprit s’est engagé à vous montrer que tout est inutile, vous avez toujours la dernière parole. Vous pouvez continuer à vivre comme un spectateur qui ne se moque jamais. Ou vous pouvez commencer à questionner cette voix qui prédit toujours le désastre.
Parce que, même si ça vous coûte de le croire, cette voix n’est pas la seule version de vous. Et si un jour vous décidez que votre lucidité n’a pas pourquoi d’être une prison. Et si, d’une seule fois, vous avez l’intention de vivre sans garanties, sans diagnostics anticipés, sans ce mur d’ironie qui vous empêche de ressentir, que se passerait si vous reconnaissiez que, derrière tout votre scepticisme, ce qu’il y a, c’est une faim et une désespérance d’authenticité.
Peut-être alors que vous découvrirez que le vrai courage n’est pas la désespérance de tout. Le vrai courage c’est d’ouvrir-vous, sachant que vous pouvez perdre, permettre que quelque chose vous importe autant que pour vous faire mal. Parce que si vous avez compris quelque chose en vivant avec cette malédiction, c’est que la vie ne se réduit pas à l’entendre.
La vie est faite pour être vécue, même si votre esprit se retient de l’inconfort. Et pendant que vous l’entendez, peut-être que vous sentez que quelque chose à l’intérieur commence à s’éloigner, une partie de vous qui était anesthésiée depuis trop longtemps. Laissez-la se réveiller, parce que même si vous ne le croyez pas, elle reste là, attendant que vous lui donniez le droit de ressentir.
Et quand vous l’entendez pour la première fois depuis longtemps, vous noterez un vertigo différent. Le vertigo d’être vivant. Et pendant que ce vertigo vous traverse le peau, peut-être que vous commencez à comprendre quelque chose que vous aviez toujours intuit, mais que vous n’avez jamais eu l’intention d’accepter.
Que la lucidité que vous avez tant vénérée est seulement une partie de votre nature, pas sa totalité. Que votre intellect aigu, votre capacité d’anticiper, de disséminer et de suspecter, est une outille puissante, mais aussi un couteau que vous avez clavé trop de fois, en peur de vivre sans armure. Regardez-vous maintenant, en écoutant ces mots qui vous sortent de votre vertigo, en ressentant une mélange d’inconfort et de curiosité que vous ne savez pas comment classifier, parce qu’il y a quelque chose qui vous fait croire à votre fortitude, mais à la fausse certitude que tout doit être compris avant d’être expérimenté.
Et je veux que, pour un instant, vous imaginez un autre scénario. Un endroit où vous permettez que votre intuition soit un allié, pas un prisonnier. Où vous choisissez de participer, même en savant que vous pouvez faire faillite.
Où vous permettez la possibilité de vous involucrer sans mesurer chaque pas avec l’exactitude d’un chirurgien. Peut-être, seulement peut-être, vous découvrirez que, derrière toute cette caution, il n’y a pas d’instinct supérieur, mais une peur profonde que quelque chose soit réel et vous change pour toujours. Parce que, et ici est le secret que peux confier, il y a quelque chose de plus terrifiant que la déception.
La possibilité que quelque chose d’authentique arrive et vous oblige à abandonner votre vieille identité. Et vous avez construit tant de temps sur cette identité de l’observateur lucide que vous ne savez pas qui seriez sans elle. Mais laissez-moi vous dire quelque chose que votre esprit va haïr.
Peut-être soyez-vous beaucoup plus que ce narrateur ironique qui se nourrit du désenchantement. Peut-être, en dessous de toutes ces couches de scepticisme, il reste un être capable de se surprendre, capable d’émotionner sans hésitation, capable de croire, même si c’est pour un instant, que l’existence n’est qu’un essai de souffrance. Alors ici nous sommes, vous et moi, à la fin de ce voyage qui a commencé avec un sourire inconfortable et qui a terminé en étant un miroir dans lequel vous n’attendiez pas de vous regarder aussi de près.
Peut-être que vous avez ressenti la rage. Peut-être que vous avez rigolé avec amour. Peut-être que vous avez un nœud dans la gorge.
Parce que vous savez que chaque mot a indiqué le endroit exact que vous avez toujours essayé de protéger. Et c’est bien. Parce que seulement quand quelque chose vous fait vraiment mal, commence le mouvement.
Je veux que vous restiez avec ça. Vous n’êtes pas votre intuition, ni votre intellect, ni votre capacité à détruire la réalité. Vous êtes l’espace qui existe avant que tout cela apparaisse.
Vous êtes cette conscience qui peut encore décider de quoi faire avec sa lucidité. Vous n’êtes pas condamné à la solitude perpétue. Vous n’êtes pas obligé de vivre dans un théâtre où tout est une menthe.
Vous pouvez choisir. Même si votre tête vous dit que c’est impossible, vous pouvez. Et maintenant, j’aimerais vous proposer un petit expériment.
Si quelque chose que vous avez écouté vous a touché, si vous ressentez même si ce n’est qu’une pincée d’identification, écrivez-le dans les commentaires. Il n’y a pas besoin de raconter votre vie. Laissez seulement une phrase pour que votre version future puisse lire et rappeler que ce moment existait.
Vous pouvez mettre, par exemple, le vertigo d’être vivant. Et ainsi, je saurai que vous êtes arrivé jusqu’au bout, que vous avez eu le courage de vous retenir, même si tout dans votre tête vous a dit que ce n’était pas valable. Si ce article vous a accompagné dans cette nuit inévitable de pensées, abonnez-vous et activez la cloche.
Parce qu’ici, vous ne trouverez pas des réponses faciles, mais des questions que personne n’a l’air de se poser. Et qui sait, peut-être que ces questions sont le début de votre véritable liberté. Je me dis au revoir avec un dernier pensement qui peut vous perséguer plus longtemps que vous imaginez.
La lucidité sans courage n’est qu’une autre forme de cobardie. N’oubliez pas de nous voir dans le prochain voyage mental. Si vous avez l’intention de revenir.